Estrella

Lejana brilla, se acerca y arde, se quema. Infinita en un sin fin de mundos y lugares. Avanza con el tiempo. Se ve por las noches, expectante, observa, pero también, se siente observada.
Calor infernal, se sofoca. El aire se acaba, pero no importa, no respira. Nada más que vacío mundano, visible a sus ojos, invisible al resto.
Solitaria en su interior, acompañada por miles como ella, a su alrededor, brillo insólito. Hermosa a la distancia, infierno ardiente a su lado. El fuego se aviva, quema su exterior. Su interior está helado, frió, es lo único que siente. Desesperación incansable, solitaria, inocente. Se siente nociva y luego amargura, de ser, de estar, de existir en un sinfín de idas y venidas.
Parece estática, noche tras noche en el mismo lugar. ¿Se mueve? Se supone. Nadie lo sabe con claridad. Pero al final está estática. Ella no se mueve, sino el que la observa.

Tristeza

Quedo un vacio entre la puerta de la sala y la habitación, no se escuchaba nada, tan solo una cosa, el silencio, claro y profundo como nunca se había sentido, la habitacion se ectendia. Comenzo a llover y sus ojos se mojaron, luego cayo en el piso, la habitacion se lavaba, ya no era negra sino blanca, se veia tristeza en sus paredes, y luego de desteñirse retoma su color.
La puerta se cerro y el vacio desaparecia lentamente, llenandose de recuerdos tristes, la habitacion se sentia vacia, lo unico que se veia era una foto, dos personas y una historia se reflejaban en ésta. La lluvia cada vez mas fuerte, el silencio se desvanece. las gotas se hacen escuchar, comienzan a golpearse contra el techo y las ventanas de la habitación.
Cae la noche la luz se va y la lluvia también, aparece una brisa calida y tranquila que atraviesa la ventana y acaricia su rostro, de repente se ve una sonrisa en una de las personas de la foto, se cae , las paredes negras denuevo y despues tristeza.
La puerta abierta denuevo, la brisa enloquesida se transforma en viento y luego en tornado, las ventanas se rompen, los vidrios vuelan y tocan el piso, la habitacion teñida denuevo, pero esta vez de rojo, la foto se rompe y una persona tirada en el piso con un vidrio atravezado en su frente, la sangre mancha el piso y la calma del lugar, la puerta cerrada por el viento se vuelve a abrir, detras de ésta una persona, lagrimas corren por el lugar ya deshecho, y lo unico que queda es tristeza.

Perdón

Incapaz, o capaz, de destrozarnos, acción banal que repetimos una y otra vez. Sin sentido, que no vemos, que no oímos, o que simplemente, no escuchamos. Culpando a algo que supuestamente no entendemos, cuando en realidad, no queremos entender, no queremos ver, no queremos escuchar, decimos que no, pensamos que si.
Dudas, nos corrompen, esta bien, esta mal, te uso, me usas, te quiero, no lo digo, te odio, me odio, te siento y me duele, no quiero, lo que realmente quiero.
Pasado, me quema, me duele, me insulta, me gusta, te gusta. Pasado, que no es presente y que no quiero que sea, futuro que no veo, que no llega, que no está.
Te veo, me ves, te miro me odias, te hablo no contestas, no escucho, no quiero, me miras, me sentís, te siento, cerca pero lejos, lejos te quiero, te duele y eso me lastima, vuelvo y repito y es peor. Me miro y no me veo, me miro y te veo, te quemo, te duele, te golpeo, te hace mierda, pero igual te gusta, me gusta, sentirme así, no quiero, no lo digo, no lo hago. No esta, eso que busco, no lo encuentro, no existe, lo tuve, lo tuvimos, lo perdí, te lo robe.
Te lastime, lo volveré a hacer, oportunidad que me das, que quiero aceptar, no puedo, no me gusta, te veo y me muero. ¿Qué queda? Perdón, es lo que te pido.

Juego Enfermo

Inconsciente, del conciente, subconsciente, entre líneas, no lo vemos, lo omitimos, lo guardamos, lo cerramos. Inconsciente, que es conciente, que lo ven, que ahí esta, que se entierra en mi mente, en la suya. Ese juego, juego enfermo, que se forma en mi mente, recuerdo que no es recuerdo, que no esta, que no existe, yo lo veo, difuso, entre imágenes irreales que yo veo y creo que son reales.
Imagen, que no veo, que no entiendo, que es verdad y que es real. Imagen que veo, que entiendo, que es mentira, irreal.
Inconsciente, que se abre y me golpea, que me habla, me susurra, me recuerda, me lastima. Inconsciente que trato de sacar, que no existe, que no quiero que exista, que se que existe.
Realidad, para mi, irreal, no distingo, veo negro, es un sueño, es la vida, que es pesadilla.
Inconsciente, me manipula, me destruye, me acecha, me observa, me empuja, el recuerdo me corrompe, el juego se extiende, mi mente se confunde, no entiendo. Razón que digo que no tengo, que no la encuentro, que ahí esta, que soy incapaz de verla.
Se lo que hice, lo que hago, lo pensé en ese momento, arrepentimiento invalido, ya esta hecho, algo busque, no lo encontré, tal vez si, no lo se, no lo veo. Me asusta decirlo, el miedo se apodera de mi mente, el juego se torna morboso. Me quema, me golpea, me atrapa, no lo quiero sacar, me hace mal, me doy cuenta, obsesivo. Sin darme cuenta, se transforma en realidad. Ese juego, no esta en mi mente. Ese juego, el recuerdo, que me enferma, es mi mente.

Nube

Moviéndose de un lado a otro, al compás de los pasos que da la gente, tan suave y manejable, tan delicada, tan blanca. El viento la empuja de un lugar a otro, lugar sin recorrer, eso falta, ya ha estado en todos lados, recuerdo, azul y blanco como diría un niño, aunque tal vez sea celeste. A los ojos de quien lo vea, de noche azul, de día celeste, o tal vez al revés.

Triste y observada, pasiva, pero solo por momentos, movimiento constante, aunque a veces, pienso que la que se mueve soy yo, o tal vez es lo que quiero creer, pero no, ella se mueve, cambio, eso busca, o tal vez no.

Gotas de agua caen desde arriba, ella no se moja, sino que me moja a mi y también a usted. ¿Y qué es? Una simple lluvia de invierno o verano, calida, aunque amarga para algunos, amargura que llevan dentro y que no les deja apreciar la hermosura de que caiga una simple gota de agua desde el cielo. Se torna gris, intenta algo, ¿Qué? Dejar de moverse al compás de la gente y encontrar su propio ritmo, o tal vez no intenta nada y así será por el resto de los días. Finalmente se trata de una simple nube.

Punto

Termina la frase, papel importante dentro de todo, distintos tipos y formas de usarlo. Inmerso entre letras y palabras, generalmente sin sentido, División, eso genera, división absurda entre cosas que supuestamente no se pueden juntar o tocar, absurdo, cuando lo absurdo toma cierta coherencia, por lo general, se dice que es gracias a esa división, División q no debería existir, Automático, en todo sentido, se une por inercia, la misma que lleva de una cosa a otra, Por eso, no se seguirá esa inercia en este punto, aunque tal vez, en una medida muy pequeña, Pero esto que todavía no sabe que es, pero que ha usado toda su vida, desde el momento que tiene conciencia, Eso no solo genera división, sino que también genera unión, Unión que se junta tras la conjunción de estos, los ejemplos son claros, líneas que forman cuerpos, y todo tipo de cosas, incluso letras y palabras, Por lo tanto no solo termina la frase, sino que también la empieza, Su papel, el más importante, pero también el único, a una forma totalmente racional de mirar las cosas, pero viéndolo desde el otro lado, eso no existe, no tiene importancia. Porque, ¿A quién le importaría un simple punto?

Tiempo

Pasado de tuercas, días y noches contando momentos, presente pasado y futuro, ¿qué será lo q busca?, un amanecer, atardecer, la noche cae sobre las calles, frió y tembloroso a veces, en un sin fin de lugares, de recuerdos, memorias pasadas, deseos futuros, desesperado por escapar, pero no puede.

En todos lados, pero a la vez en ninguno, solo y acompañado se encuentra en un lugar sin rumbo alguno, esperando que algo lo sorprenda para grabarlo en su memoria. Siempre en un mismo lugar, se traslada pero siempre sin movimiento. Busca historias pasadas, o tal vez futuras, pero no puede contarlas, pasan los días y las noches, pero sigue quieto.

Días calurosos, parecen de verano, los registra, los inspecciona, les da vida, pero el día termina y él no desaparece, sigue ahí esperando el momento oportuno, hace años que lo espera, pero sin éxito, aparecen la desilusión, la desesperanza, la amargura, sabe que nunca podrá salir de su lugar, de su prisión eterna a la cual fue condenado.

Sabe que nunca podrá disfrutar de esos momentos especiales, las lluvias de otoño, atardeceres inmensos llenos de esperanza, pero eso para él ya no existe, se siente obsoleto, ante una realidad q no puede cambiar. Piensa, y reacciona, no existe en un tiempo ni un lugar, no se ve pero sabe que esta, no sabe donde ni cuando, pero no puede salir.

Finalmente se da cuenta, solo existe en el infinito de días y noches plagado de recuerdos, historias, y entiende, que él solo existe en si mismo, el tiempo, el es quien cuenta lo que paso, lo que pasa y pasara, sin poder vivirlo jamás. Tiempo, eso es lo que busca, tiempo de existir, de sentir, de vivir y sin mas de morir.

Papel

Blanco, lo usan, lo tiran, lo guardan. Líneas recorren su cuerpo, a veces no. Lo agujerean, le ponen cadenas, lo encierra, en un insulso portador.

Siembra, nace, crece. Abajo, lo vuelcan en el piso, lo torturan, lo matan. Pasa por miles de maquinas, donde solo encuentra sufrimiento. Lo atan, a una vida en la cual ni puede ser golpeada por el viento.

Punzante sobre él, se mancha, se lastima. Sangra, en cierto modo, negro, azul, rojo, pero nunca blanco, como él quisiera. Vacío, eso busca, vacío entre sus líneas, pero al verse, no lo encuentra. Manchado, por la tinta que chorrea, entre su cuerpo, ahora obsoleto, estático e inamovible.

Es simple, cualquiera puede conseguirlo, en cualquier lugar, seguro en este momento, usted tiene un pedazo en su bolsillo, yo puedo decir que lo tengo. De hecho en este preciso momento se esta manchando, exactamente, de negro, deja el vacío que anhela. Sin importar el costo que eso imprime, y aun a conciencia a nadie le importa.

¿Y en que termina? Obviedad, hecho un bollo, quemado, cortado y un sinfín de cosas que lo pueden lastimar un poquito mas de lo que ya fue lastimado. Pero siempre hay algo peor, por lo menos para él, el reciclaje, mayor tortura, vuelve a ser blanco, esperanza muerta, donde solo se lo volverá a usar como si nunca hubiera tenido vida.

Pegado en las paredes, tirado en los suelos, regado por toda la ciudad. En mis bolsillos, seguramente en los de usted también, en cuadernos, en librerías, en campos, en selvas, llenos de ellos, pero ¿Qué es? Simple, un pedazo de papel al que nadie le da importancia.

Apagón

Apagón. Blanco y negro, también gris. Triste, desahuciado, se ve en la oscuridad. Mira a su alrededor, algo falta, la luz se enciende. Se pierde, inexistente, fuera de si, sin resplandor. Se quiebra en la memoria, pero ¿De quién? Nadie lo recuerda. Olvidado, pero vuelve. Solo, blanco y negro, también gris. Se enciende y se apaga.

Esperanza muerta, anelos perdidos. Busca cambio, no lo encuentra. Busca continuidad, no existe. Busca alegría, esta triste.

Apagón. Odiado y maltratado, sin existencia duradera. Muestra lo invisible, tan natural, tan creíble. Parece no existir, pero ahí está. Tratando de aparecer. Sale de su rincón una vez más.

Apagón, apagado por la ausencia. Olvido, sin mas se va. Desea no volver.

Apagón. Inundado de angustia. La luz se va, no vuelve y solo queda él. Encendido, brillante, pero igual tristeza. Blanco y negro, también gris.

Columpio

Moviéndose, de un lado a otro, desde atrás hacia delante, solo, nadie lo empuja, primero lento, luego más rápido, y si, es ese columpio en el que uno subió, pero jamás lo recuerda.

Ese columpio que se balancea como un péndulo, que marca el pasar de los segundos, que esta solo y que en un momento deja de moverse, y se mantiene quieto, en la soledad que lo rodea, pero vuelve a empezar, renace de su muerte, con un solo empujón, que lo obliga a seguir moviéndose no deja de hacerlo.

Columpio, en un infinito de vueltas que nadie cuenta, solo se balancea en el, y en un determinado momento se va, se pierde en el olvido y queda solo una vez mas, perdido en su soledad y vuelve a morir, pero no para siempre. Una vez mas volverá a vivir, entre las rizas y la companía de alguien que lo empuja, que lo hace vivir una vez mas. Y sin mas, nace y luego muere, pero para el no termina ahí, sino que pasando su muerte lo espera algo mas, algo nuevo, y así es como la vida nunca termina, comienza y acaba pero en un punto vuelve a empezar.

Incoherencia coherente

Niñez, no hay, crecimiento, tampoco. Nace, vive y muere. En la descomposición eterna. Madurez, no tuvo, tal vez, muy temprana. Tristeza y felicidad, combinación de cosas que uno diría que son incombinables. Sin una la otra no existe. Viven en el inframundo de un deseo vago por desaparecer. Inexistencia existente.

Se prende, se apaga, ¿Por qué? Por que esta apagado, y luego, por el simple hecho de no querer opacar al resto.

Nostalgia, como gotas de lluvia, en el ojo de la tormenta que no llega a destino. Se moja, se apaga. Felicidad y tristeza, o tal vez al revés. Parado sobre el techo, pero ¿Quién dijo que el techo esta arriba y el suelo abajo? Si uno puede subir abajo y bajar arriba. Incoherencia coherente. Al modo de mirar las cosas. Piensa y existe. Desaparece la verdad inverosímil.

Habitación, vacía y ocupada a su vez, vacía de deseo y fervor, ¿Quién la ocupa? Un deseo que quiere desaparecer, a la luz de la noche o en la oscuridad del día.

Destellante resplandor, entra por la ventana. Ciego en un rincón, la luz atrapante lo lleva hacia ese lugar. Inexistente en un mundo de paralelismo absurdo que aun no existe dentro de la razón irracional que se esconde dentro, o tal vez, muy dentro del ser mundano y ambicioso que habita.

Corazón apagado, por el triste lugar que ve a su alrededor. Lleno, cargado y también, desocupado. Intenciones que uno podría catalogar como buenas, o tal vez, malas… Cansado de existir en un vacío ideológico donde solo importa una cosa. ¿Cuál? La respuesta no esta, por lo menos no con claridad. Sumatoria de cosas sustanciales que hacen feliz a la infelicidad que se carga por dentro.

Superficial, por fuera vive, se encuentra, se va, nada más que eso. Necesita mirar mas aya del ser. Por dentro muere de ausencia existencial, en un sinfín de apagones violentos.

Finalmente ¿Qué queda? Nada, vacío, dolor, ganas ¿De qué? De dejar de existir en una realidad asquerosa. Llena de basura substancial que solo quema por dentro.

Hipocresía

Hipocresía, estructurada, sólida, demacrada, frágil, mentirosa. Podría seguir por hojas y hojas dando características de lo que para mi es una hipocresía. Un estrecho camino entre pensamientos, tal vez, porque muy probablemente, para mí un hipócrita, no sea lo mismo que para usted. Una verdad, una mentira, simples hechos.

Hipócrita, eso me dijeron alguna vez. Hipócrita, eso le dije a alguien alguna vez. Como una cadena sinfín que nunca termina, una pesadilla, un sueño, o tal vez, una pesadilla soñada.

Hipocresía, salida fácil, toma el camino más corto, que tal vez, sea el más largo. Por el cual camina entre gotas de agua sucia y nauseabunda, se pudre en un lugar del que no puede salir.

Hipocresía, se transforma en obsesión, o tal vez, en adicción. Adicción controlada, claro que no, que tipo de adicción sería si uno puede controlarla.

Hipocresía obsesiva, obsesión por hábitos, lugares, personas, no se sabe, en realidad si. Depende del caso. Alguna vez me dijeron hipócrita obsesiva, yo lo repetí hacia otra persona.

Hipocresía adictiva, uno no las describiría como adicciones comunes, no es alcohol, no es tabaco, no son drogas. ¿Qué es? Eso, una adicción al hecho de ser un hipócrita.

Hipocresía, soñada, deseada, odiada y detestada.

Mentiras no tan mentirosas, al hecho de ser un hipócrita, o de cualquier otra cosa. Porque uno puede ver lo que quiere. Mentira, que para mi es mentira y para usted es verdad.

Por tanto, ya no voy a describir un hipócrita, porque creo que usted no lo necesita, dicho y hecho, como me dijeron alguna vez que soy un hipócrita, adictiva y obsesiva, yo le digo a usted que es eso, y que haga lo que haga no dejara de serlo. Que siempre tomara el camino fácil, que siempre tendrá esa obsesión y esa adicción. Por tanto, usted es un hipócrita.

Buenos Aires

Personas que van y vienen, la calle plagada de autos, algunos a la izquierda otros a la derecha, taxis y colectivos, y personas que se juntan a admirar la vista de la ciudad.

En las esquinas cuatro bares, la gente se sienta a hablar, algunos tomando cerveza, otros sien y charlan amigablemente, otros discuten de politica y otros simplemente juegan al pool, la alegria se resalta en estos cuatro lugares.

Empleados municipales por las mañanas limpiando las calles por el escandalo sucedido la noche anterior, policias por la noche sin poder impedir dicha situación, seria un robo, un homicidio, nadie lo sabe.

Los vecinos que salen a ver que pasa, algunos no se dan cuenta, salen y siguen con la rutina de todos los dias, compran el diario, las mujeres barren las veredas y se meten adentro, otros directo al trabajo. El resto se da cuenta, algo paso, pero esta vez en ese lugar donde nunca habia pasado.

La calle se plaga de gente, al final fue un robo, el ladron preso y todo vuelve a la normalidad, se agranda el plano y se ve el lugar, la Ciudad de Buenos Aires.

Simplemente hojas

Hojas que cae de los arboles, se marchitan primero, luego se desprenden de los arboles y son libres, si libres. Como cuando un pajaro deja su nido, o una persona deja su hogar. Pero en este caso son solo hojas, que primero crecen luego se van, se pierden en el olvido nadie las recuerda.

Ya marchitas sobre el piso, y ahí se quedan, hasta que el viento se las lleva, o alguien las empuja y las molesta dentro de su tranquilidad. Despojandolas del lugar que antes ocupaban y que ya no ocuparan jamas.

Estas hojas que dejan sus raices y luego mueren, pero no solas, cuando una de ellas se desprende de su árbol, otra lo hace simplemente para no dejar sola a aquella que cayo primero.

Estas hojas, que son hermosas, cada uno de sus movimientos, individuales o conjuntos. Cuando el viento las empuja, o la lluvia q cae desde ese lugar, totalmente desconocido, y las empapa en esplendor. O el sol que refleja su majestuosidad sobre estas hojas, o sino la luna, tan bella como nunca se ha visto. Pero al final son simplemente hojas.

Viaje

Pasan muchas cosas mientras uno esta viajando, un camino, un lugar, una imagen, una idea.

Pero muchas veces uno no se da cuenda de estas cosas, esta muy ocupado en pensar si falta mucho para llegar a destino, o cuando va a parar para comer, y otras cosas q son bastante relevantes.

Y sin saberlo se pierde miles de cosas por pensar en esas cosas sin valor...
viajar de noche, q mas lindo q la luna iluminando un camino mientras miles de estrellas se pueden ver a lo lejos, y la suave brisa q despliega el viento en noches hermosas como la q se describe anteriormente.

Podría ser de día, un hermoso paisaje, de verdes, montañas, ríos, y miles de cosas q la noche no deja apreciar, pero la calida luz del sol nos deja admirar, o el sonido de las ruedas del auto girando sobre el asfalto. una melodía se escucha a lo largo del viaje, y es la ventanilla q esta abierta y un susurro pasa a través de ella, y sin mas q eso era el viento, el mismo q se siente y se escucha todos los días, pero de una forma reconfortante.

Que mas daría uno por viajes como esos, en los que el sol brilla o la luna resplandece, pero también se puede viajar con tormenta, en la cual los relámpagos q se ven a lo lejos son aterradores, pero a la vez mágicos. O las nubes en las q uno encuentra formas diferentes todo el tiempo, por ejemplo aquel caballo q alguien habría nombrado, o ese demonio que a tantos ha aterrado, y miles de figuras q solo son parte de la imaginación q uno genera en ciertos momentos y lugares.